não é falta de ti. é rancor por tua audácia. é a traição de meu sofá, dos meus vinis e de cada quadro na parede e porta retrato roubado. é a impressão de outra família e ficar sem jeito em outros corredores. é admitir que outra é melhor do que tudo que pude ser. é observar que minhas doenças não são assim tão sutis e saber que agora adora outros cílios e escuta outra voz no vão do box  onde chorei tantas lágrimas e lavei tantas mentiras só com xampú. é saber de tuas roupas mais do que as minhas. é ter lavado tanta louça de café e regado plantas. é não olhar a vista da janela. é se saber passado. é feio e egoísta.