SOBRE.

era a palavra predileta dela.
sobre as folhas, a tinta, a língua a mesa e as pernas.

quando ela desistia haviam tantos braços.
e a linha do limite era riscada de baton.
tão frágil quanto a meia calça.

parece que no sol seus olhos eram mel,  dourados como wisky em certos copos.

talvez se o que procurassemos fosse paz.
talvez nunca foi uma palavra.

talvez eram sentenças.